На смерть Высоцкого
Поль Мориа, уймите скрипки – К чему нагрузки? Его нагруженные хрипы Не по-французски. Пока строка, как уголь, жжётся, Пластинка трётся, Пусть помолчит, побережётся, Не то сорвётся.Всадник утренний проскачет, Близкой боли не тая, Чья-то женщина заплачет – Вероятно, не твоя. Лик печальный, голос дальний, До небес подать рукой – До свиданья, до свиданья, До свиданья, дорогой. А кто-то Гамлета играет, Над кем ни капли, И новый Гамлет умирает – Прощайте, Гамлет. Ну вот и публика стихает, Как будто чует, Пусть помолчит, не выдыхает – Его минует. По таганским винам узким Изливается Москва, А вдова с лицом французским Будет много лет жива. Вон газетчик иностранный Дико крутит головой: Кто-то странный, кто-то пьяный, Кто-то сам полуживой. Пусть неспокойно, мой сыночек, Никто не плачет, О, этот мир для одиночек Так много значит. Переулочек глубокий, Нету близкого лица. Одинокий, одинокий, Одинокий до конца.
Записи: